Die acht Oktavhefte

Räume verschwinden und bauen sich wieder auf. Geräusche und Stimmen entfachen Sehnsüchte und bedrängen. Thom Luz’ poetischer, kluger Kafka-Abend im Hamburger Schauspielhaus. 

DIE KRITIK

Nichts ist sicher. Nichts fertig oder abgeschlossen. Der Weg führt nicht zum Ziel, er führt in die Irre. Franz Kafkas Protagonisten befinden sich in einem meist bedrohlichen Labyrinth, aus dem es kein Entkommen, keine Erlösung gibt. Sie werden wie K. aus „Der Prozess“ grundlos verhaftet und verurteilt, ohne je Hilfe zu finden. Hoffnungsschimmer zerplatzen, die so  dringend ersehnte kaiserliche Botschaft aus der gleichnamigen Parabel erreicht den Empfänger nicht, weil sich der Bote verirrt hat. Selbst das eigene Zimmer bietet keinen Schutz, denn „Der Nachbar“ drängt sich durch Geräusche und seine Telefonate auf, verunsichert und wird zur echten Bedrohung. 

„Ich irre ab“, heißt es in einem der acht Oktavhefte, jenen kleinen Notizheftchen, in die Kafka zwischen November 1916 und Mai 1918 scheinbar wahllos geschrieben hat, was ihm in den Sinn kam: philosophische Gedanken, Einkaufslisten, Entwürfe, Skizzen, Tagebucheinträge. Einen inhaltlichen Zusammenhang darin entdecken zu wollen, erscheint unmöglich. Faszinierend sind die Aufzeichnungen aber unbedingt. Das fand jedenfalls der Schweizer Regisseur Thom Luz und machte sich daran, aus den Notizen eine Bühnenfassung zu erarbeiten. „Die acht Oktavhefte“ heißt seine kluge, poetische Produktion, die seit dem 24. Februar im Hamburger Schauspielhaus zu sehen ist und am Premierenabend begeistert gefeiert wurde.

Wer einen Handlungsbogen sehen will, ist hier fehl am Platz.

Man muss sich auf diesen zweistündigen Abend einlassen. Wer einen Handlungsbogen oder gar Tempo sehen will, ist hier fehl am Platz. Luz, sein großartiges Ensemble (Jan-Peter Kampwirth, Eva Maria Nikolaus, Daniele Pintaudi, Lars Rudolph, Bettina Stucky, Michael Weber) sowie eine Reihe von Statist*innen spüren Kafkas Verrätselungen nach, lassen sie in der Schwebe, ohne sie mit angestrengter Deutung zu überfrachten.  Sorgsam ausgearbeitete Formationen, der Einsatz von Geräuschen und Gesang sowie die stummfilmartige Begleitung der Szenen durch den Pianisten (Daniele Pintadi) schaffen eine traumartige Atmosphäre. 

Auf der zunächst gänzlich leeren Bühne sitzt an deren hinterstem Ende Lars Rudolph und spielt Trompete. Vielleicht ist er K., Kafkas Alter Ego K.  Einsam und verloren wirkt er, bis plötzlich der Bühnenhintergrund aufreißt und geschäftig Leitern geschleppt, Kleiderstangen hereingerollt und Wände heruntergefahren werden (Bühne: Duri Bischoff). Ein Raum entsteht. Jemand beginnt mutig einen Satz: „Ich möchte…“, wird aber von einem lauten Tuten einer Schiffssirene abgewürgt. Textfetzen aus den Oktavheften werden an die Wände projiziert, zum Teil im Chor zitiert. Wieder verschwinden Wände, ein neuer Raum mit vielen Türen entsteht. Sie springen auf, dahinter steht ein singender Mensch und K. kann sie gar nicht so schnell schließen, wie sie sich wieder öffnen. Er ist gefangen, nie alleine. Sauber, beinahe militärisch angeordnete Gruppen beobachten ihn. Auf der Treppe begegnet er einem Gast (Jan-Peter Kampwirth). Der anfängliche Dialog entwickelt sich zu einem absurden Echo, bei dem der Gast mit verzerrter Stimme K.s Worte wiederholt oder K. dessen Worte nachspricht.

Ein Sound aus Hundegebell, Gesängen und Kanonendonner 

Kafka wird eine Empfänglichkeit für Geräusche und Klänge nachgesagt. Die Inszenierung greift diesen Aspekt durchgängig auf, verstärkt ihn aber auch. Aus einer Tür im Parkett, dann wieder aus einer vom Mittelrang intoniert ein Chor „Moi, je flane“( in Anspielung auf Kafkas Sehnsucht nach Paris und dem Flanieren dort). Kaum hat sich K. in die entsprechende Richtung gedreht, ist er auch schon wieder verschwunden. 

„Jeder Mensch trägt ein Zimmer in sich“, heißt es in einem der Oktavhefte. Wieder verschwinden kurzfristig definierte Räume, Wände umzingeln jetzt K.s Zimmer, dahinter bilden Elemente eine Stadt ab. K.legt sich ins Bett, das Zimmer öffnet sich über einem Sound aus Hundegebell, Gesängen, Kanonendonner, einer verschwindenden Stimme aus dem Radio. Wieder ist er allem ausgesetzt, nicht sicher. Ein Licht aus einem entfernten Fenster suggeriert so etwas wie Mitmenschlichkeit oder Hilfe. Eine Hoffnung? Über dem liegende K. schwebt das an Seilen hochgezogene Klavier…

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