Brüste und Eier

Christopher Rüpings sehenswerte Romanadaption am Thalia Theater

Zugegeben, der Titel klingt irgendwie ordinär. „Ich hätte gerne zwei Karten für ‚Brüste und Eier‘ “, geht nicht allen ganz selbstverständlich über die Lippen. Aber so lautet nunmal der Titel des 2020 erschienen Romans der japanischen Autorin Mieko Kawakami – ein Bestseller in ihrer Heimat. Nicht zu Unrecht, denn dessen Thema ist aktuell und bietet eine Menge Diskussionsstoff. Regisseur Christopher Rüping, u.a. am Thalia Theater verantwortlich für „Tschick“, „Panikherz“ und „Paradies“, hat daraus eine Bühnenfassung erstellt und sie am Thalia Theater zur Uraufführung gebracht. Noch bevor es richtig losgeht, fragt die Schauspielerin Maike Knirsch direkt ins Publikum: „Wer von euch hat Kinder? Einmal bitte kurz die Hand heben.“ Unsicheres Umherblicken bei den Zuschauern, dann heben aber doch diejenigen, die sich angesprochen fühlen, die Hand. „Okay, danke. Und wer will Kinder?“ Spannende Frage. Ein paar Hände gehen hoch. „Und warum?“ Jetzt wird es brenzlig. Warum will man Kin

„Wer will Kinder und warum?“

Und damit sind wir mitten drin in einem zentralen Thema des Abends: Welche Gründe gibt es für eine Frau, ein Kind zu bekommen? Gesellschaftlicher Druck? Die Stimme der Natur? Reiner Egoismus?  Die dreißigjährige Schriftstellerin Nastuch (Maike Knirsch) weiß es nicht. Überhaupt fragt sie sich, welches Frauenbild im 21. Jahrhundert existiert. Welche Schönheitsideale bestimmen dieses Bild? Muss eine Frau immer auch eine leidenschaftliche Sexualpartnerin sein? Und wie lässt sich über Intimes reden? Sie selbst ist ohne Partner, hat wenig bis gar keine Lust am Sex, würde aber trotz allem vielleicht doch gerne ein Kind bekommen, um es, wie sie sagt, „kennenzulernen“. Eine Samenspende wäre vielleicht eine Lösung, bringt aber neue Komplikationen mit sich. Immerhin müsste ein geeigneter Spender gefunden werden. Mit einem Haufen ungelöster Fragen tigert Natsuko über die fast leere Bühne. Aus einer Art hell Gewächshaus purzeln plötzlich sechs Menschen an einer Leine (wer will, kann das als Nabelschnur deuten) heraus. Sie alle sind Inkarnationen ihres zukünftigen Kindes, alle tragen wie von Kindern gestaltete Masken und erzählen rückblickend Natsukos Geschichte. 

Federleichtes Spiel zu einem existenziellem Thema

Vom Besuch der älteren Schwester Makiko (Oda Thormeyer), die sich von ihrem mühsam zusammengekratzten Geld die Brüste vergrößern lassen will, um in der Bar, in der sie arbeitet, mit der jungen Kolleginnen konkurrieren zu können. Über deren pubertierende Tochter  Midoriko (Julian Greis), die sich vor ihrem eigenen Körper ekelt, alles schrecklich, peinlich, doof findet und nur schriftlich mit ihrer Mutter kommuniziert. Bis hin zur Geburt von Natsukos Kind, für das sie sich letztlich entscheidet. Existentielle Themen, die hier in Form eines kindlichen Maskenspiels, mit Tanzeinlagen oder maßlosen Übertreibungen  dargeboten werden. Das wirkt leicht, manchmal komisch und berührt dennoch, wie überhaupt diese Inszenierung im Wechsel von stillen Momenten und überbordender Spielfreude zu überzeugen weiß. Die Premiere am 4. April 2022 wurde zu Recht mit jubelndem Beifall belohnt. Niemand sollte sich von der Länge des Abends (immerhin gut 3 1/2 Stunden und damit in Teilen zu lang) und schon gar nicht von dem Titel abschrecken lassen. 

https://thalia-theater.de

Noch bevor es richtig losgeht, fragt die Schauspielerin Maike Knirsch direkt ins Publikum: „Wer von euch hat Kinder? Einmal bitte kurz die Hand heben.“ Unsicheres Umherblicken bei den Zuschauern, dann heben aber doch diejenigen, die sich angesprochen fühlen, die Hand. „Okay, danke. Und wer will Kinder?“ Spannende Frage. Ein paar Hände gehen hoch. „Und warum?“ Jetzt wird es brenzlig.

Wer von euch hat Kinder? Einmal bitte kurz die Hand heben.

Warum will man Kinder? Gemurmel im Publikum mit ungenauen Antworten Richtung Bühne. Und damit sind wir mitten drin in einem zentralen Thema des Abends: Welche Gründe gibt es für eine Frau, ein Kind zu bekommen? Gesellschaftlicher Druck? Die Stimme der Natur? Reiner Egoismus? Die dreißigjährige Schriftstellerin Natsuko (Maike Knirsch) weiß es nicht. Überhaupt fragt sie sich, welches Frauenbild im 21. Jahrhundert existiert. Welche Schönheitsideale bestimmen dieses Bild? Muss eine Frau immer auch eine leidenschaftliche Sexualpartnerin sein? Und wie lässt sich über Intimes reden? Sie selbst ist ohne Partner, hat wenig bis gar keine Lust am Sex, würde aber trotz allem vielleicht doch gerne ein Kind bekommen, um es, wie sie sagt, „kennenzulernen“. Eine Samenspende wäre vielleicht eine Lösung, bringt aber neue Komplikationen mit sich. Immerhin müsste ein geeigneter Spender gefunden werden.

Mit einem Haufen ungelöster Fragen tigert Natsuko über die fast leere Bühne. Aus einer Art hell Gewächshaus purzeln plötzlich sechs Menschen an einer Leine (wer will, kann das als Nabelschnur deuten) heraus. Sie alle sind Inkarnationen ihres zukünftigen Kindes, alle tragen wie von Kindern gestaltete Masken und erzählen rückblickend Natsukos Geschichte. Vom Besuch der älteren Schwester Makiko (Oda Thormeyer), die sich von ihrem mühsam zusammengekratzten Geld die Brüste vergrößern lassen will, um in der Bar, in der sie arbeitet, mit der jungen Kolleginnen konkurrieren zu können. Über deren pubertierende Tochter Midoriko (Julian Greis), die sich vor ihrem eigenen Körper ekelt, alles schrecklich, peinlich, doof findet und nur schriftlich mit ihrer Mutter kommuniziert. Bis hin zur Geburt von Natsukos Kind, für das sie sich letztlich entscheidet. Existentielle Themen, die hier in Form eines kindlichen Maskenspiels, mit Tanzeinlagen oder maßlosen Übertreibungen dargeboten werden. Das wirkt leicht, manchmal komisch und berührt dennoch, wie überhaupt diese Inszenierung im Wechsel von stillen Momenten und überbordender Spielfreude zu überzeugen weiß. Die Premiere am 4. April 2022 wurde zu Recht mit jubelndem Beifall belohnt. Niemand sollte sich von der Länge des Abends (immerhin gut 3 1/2 Stunden und damit in Teilen zu lang) und schon gar nicht von dem Titel abschrecken lassen.